Ebranlée, je me suis approchée de toi. De mon appui, de mes repères, pour m'y ressourcer et balayer ces mots blessants. Mais tu m'as abandonnée à mon véritable reflet.
Pas de décolleté: des clavicules.
Aucun visage connu, juste un crâne sur des mandibules gainées de peau.
Des côtes, des humérus.
J'ai dû m'évanouir en voyant deux tibias parfaits sortir droits des chaussures. De toute façon, je ne connaissais pas le nom de tous mes os.
Je fais aujourd'hui 32 kilos. C'est le poids de notre chienne.
Le médecin m'a donné la permission de rentrer parce que j'ai pris 2 kilos.
Et qu'il espère que cela m'aidera à me remettre de la mort de ma voisine de chambre, à l'hôpital.
L'air entrant par la fenêtre est tentant. Le vol d'une plume doit être long et grisant d'ici jusqu'en bas des sept étages.
Tu tomberas comme une pierre.
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Par Museplume, auteur et scénariste dans Petits textes entre amis
